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9月20日 Una sera come un'altra. Non mi capisco da giorni, da mesi, da anni. Non lo so perché. Sento qualcosa dentro che si agita, che freme, che ride, che piange. Io però no; non lo ascolto. Non riesco, non voglio. Chissà, forse sono una povera folle. Non ho nulla da perdere e probabilmente è anche per questo che scrivo, per sentirmi meno in colpa, meno vuota, meno assurda. Mi rendo conto che è sciocco credere che riempire di parole un foglio bianco possa riempire me o illuminare il buio che ho dentro. Chissà che anche queste parole non siano vuote; magari domani mi sveglierò e saranno volate via dal foglio per andare a disperdersi nel vento, libere come farfalle. Chissà che invece non sarà la mia anima a librarsi alta e leggera nel vento. Un giorno che sembra così lontano da questo probabilmente avrei trovato un senso profondo e nobile a questo scrivere. Ora, invece, ci vedo dentro solo un mucchio di stupidaggini e fesserie, una marea incontenibile di ipocrisie, bugie, fughe, rimpianti. Forse domattina sarà il giorno in cui comincerò a fare della mia vita qualocsa di buono, forse invece sarà solo il giorno giusto per continuare a (cercare di non) morire. Maria Elena |
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